Jour 51
On dit qu’à Paris les bêtes s’invitent
Comme à Rome les Goths pendant le sac
– Certains sont heureux qu’enfin se détraque
Le Capital, éternelle faillite
– Repoussée ? Au jardin, le vent s’agite,
Fauve bleu ; sa cage de branches craque ;
De long en large, il roule son ressac,
Son liquide incendie de lazulite.
Et comme je pense aux appartements,
Où le jour coagule, où le ciment
Répond au ciment, alors que dehors
Reste interdit, pensant à la vie qu’on
Nous a faite, à tourner toujours en rond
– je voudrais être un chien, maîtres, qui mord.
Guillaume Condello, 6 mai 2020